Fragments, chutes et conséquences.

nuit, 60

JS — 2015-09-06T14:42:00Z

Nuit de ne plus comprendre rien, à ce qu'on nous dit, à ce qu'on lit. Les mots sont là, les phrases se suivent avec un sens qui à la fois est sensible, et échappe, parfois il y a un lisible mais si pauvre, l'essence du texte, voilà, l'essence échappe, s'évapore, ou alors elle est peut-être absente dès le départ, on respirait en vain un monde vide, et en fait ce texte est peut-être mauvais, tout simplement incohérent — non ce n'est pas ça, c'est que, par exemple, c'est que ce texte technique est parfaitement clair, le bureau G2 dans l'organigramme de la direction du Trésor par exemple, son rôle central dans le système de la dette, les rapports étroits et les guerres de Palais possibles avec les bureaux F4 et B1. Tout cela est expliqué, schématisé, illustré, très clairement.
Quel jour sommes-nous demain ?

nuit, 59

JS — 2015-08-28T18:42:37Z

Nuit de panne de courant, rues noires, appareils éteints, repos des machines, un silence en plus, et le corps aux aguets, à cause des meubles noirs dans la nuit de l'appartement, à cause des échos des solitudes qui arrivent par la fenêtre et par à-coup, et puis plus rien pendant de longues minutes noires, à cause de l'exceptionnel qui brise ce qui coulait de jour en jour ; être sur ses gardes : que pourrait-il se passer ? Quoi, après la fin de la lumière ? Quoi de plus terrible — forcément plus terrible — après ? Un tremblement de terre ? Un accident nucléaire ? La disparition de la Lune ? La fin de la rotation terrestre ? Sa mort ou la sienne ? La mort de tout ? Ou la fin de la coupure et le retour à la normale ?

Toutes les images disparaîtront. [1]

[1] Annie Ernaux.

nuit, 58

JS — 2015-08-23T20:04:11Z

Nuit de fenêtres ouvertes
de bruits lointains et étouffés par la chaleur
des assiettes qui s'entrechoquent, quelqu'un appelle quelqu'un, un moteur part
pas de vent
presque rien
tout est arrêté
sauf les étoiles qui tournent
le courant qui circule
la ville qui fonctionne
quelques doigts sur un clavier
la silhouette sur le trottoir là-bas, seuls bruits de pas à entendre, dans sa démarche quelque chose d'un vieux film, pressé, guindé
ailleurs l'eau sort chaude avec un goût de tuyau
et quelqu'un s'en plaint
par une autre fenêtre dans la cour
quelqu'un d'autre parle sans savoir, il sait ne pas savoir, mais ne peut s'empêcher de parler, parce que ses auditeurs ne lui demandent pas de savoir mais de parler, il est tard, il est le seul à disposer encore de cette énergie, de lancer des hypothèses, de faire semblant d'en vérifier quelques unes, c'est un jeu qui l'amuse, gagnant à tous les coups, toujours raison, sans effort, cela en demande à l'auditoire captif, qui écoute et essaye de comprendre, de suivre chaque idée mais c'est épuisant parce que tout n'a de sens que dans l'esprit de celui parle, et cela avant qu'il ne prononce les paroles, un sens interne, arbitraire et sans lien avec le sujet finalement prononcé, parole flottante et association d'idées qui font jaillir dehors des fragments de pensées en désordre et sans lien visible avec ce qui, si on pouvait y avoir accès, faisait ce sens bancal à l'intérieur, et c'est de retrouver un sens, n'importe lequel, de lire ce qu'il dit, qui est épuisant et vain et aboutit pour chacun à un résultat différent, et le moindre partage de compréhension entre les auditeurs aggraverait encore la situation, ils se taisent

malgré la chaleur
et la joie que ce serait
aucun grillon

nuit, 57

JS — 2015-08-20T18:55:47Z

Nuit de quelques planètes roulant sur leur chemin des Dieux, parmi elles deux se croisent au-dessus du pont, la jeune fille en robe rouge a couru pour arriver à temps les voir se toucher et briller d'autant plus, alors de l'autre côté la rive semble plus sombre et, plus tard, ici aussi, où les corps se frôlent sur l'étroit sentier, les lampadaires ont été sabotés, les peaux tremblent.

nuit, 56

JS — 2015-08-14T21:34:57Z

Route noire comme un fleuve reflétant la nuit, fatigue à 130 km/h et la douceur de s'imaginer s'endormir, le cotonneux sentiment que toute douleur finira, qu'une plénitude, comme celle de rouler seul sur une autoroute de nuit
viendra, que la sortie de route sera comme de rouler sur le côté dans son lit pour trouver enfin la position du sommeil ; comment une telle situation de danger peut-elle engendrer des sensations si molles ? Se frotter les yeux et tenir plus fort volant, guetter la prochaine aire de repos, se dire que l'évolution n'a pas prévu ce cas, la folie de ce déplacement dangereux dans un habitacle chaud et vibrant, un ventre lancé à 36 mètres par seconde où s'endormir enfin : c'est un fragment infime de la folie de ceux qui avaient comme forces la foudre et le vent, les marées et le soleil, la gravité et l'électromagnétisme, toutes littéralement à portée de main, et qui ont été chercher la fission de l'atome.

nuit, 55

JS — 2015-08-09T21:24:26Z

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Juin tôt avant le lever du soleil, entre quatre et cinq, beaucoup de sommeil encore derrière les volets et quelques fenêtres entrouvertes, et dehors rien que deux ou trois travailleurs matinaux qui partent, et nocturnes qui rentrent, autant de têtes coiffées vont à la mosquée et puis plus rien que le ciel qui s'ouvre, un bruit de moteur, lointain, de temps à autre, souligne le calme, le silence. Voilà, c'est ça quatre heures du matin : le bleu qui s'ouvre, le silence, et l'écho des quelques (…)

nuit, 54

JS — 2015-08-01T03:42:30Z

L'esprit s'éteint, et avec lui les différents souvenirs du jour qui nous bercent, comme si le cerveau faisait inventaire, vérification et là, quelque chose se passe qui nous inquiète, c'est un visage dont nous ne pouvons distinguer les traits, le souvenir du visage est là, il passe là, avec le nom et les sensations liées à ce qui nous rapprocha de lui ce jour, mais en même temps le visage lui-même, les traits qui le caractérisent sont abstraits de la mémoire, il n'est pas là et il est impossible par la concentration de parvenir à restituer précisément ses formes distinctives, comment sont les joues, la forme du nez, les proportions, jusqu'à la couleur des yeux ; il ne reste que l'idée de cette personne, de son visage, et l'angoisse de l'oublier nous saisit : si nous la croisions à nouveau et par hasard lors d'une occasion nous ne pourrons pas la reconnaître ? Et que dire lorsqu'il s'agit du visage aimé, que nous savons ne pouvoir oublier mais dont les traits sont, au moment de vouloir se souvenir, inaccessibles, c'est comme perdre le langage à ce moment là, pourtant il semble que tous les visages sont un peu comme ça, en nous, mémorisés sans traits distinctifs, sans rien de physique, c'est la personne et non son portrait photographique que l'on transporte avec soi.

nuit, 53

JS — 2015-07-24T19:42:49Z

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Même le scooter pressé semble avoir le bruit de son moteur atténué par le simple fait que c'est la nuit, parce qu'il n'y a pas que les couleurs qui chuchotent : tout murmure. Des tremblements de terre aux cris terrifiés des enfants, des rires de beuveries aux avions qui survolent la ville, tout bruit semble adoucit par la nuit, éloigné dans l'écho, comme si c'était la lumière qui transportait le son, jusqu'au silence du noir complet. D'une onde l'autre.

nuit, 52

JS — 2015-07-22T21:06:58Z

C'est la petite phrase, la petite phrase qui revient, qui revient juste avant le sommeil, la petite phrase qui a touché, qui a marqué, qui a blessé, et ça vif sur le coup et que nous pensions aussitôt oubliée, mais la nuit elle revient remuer dans la plaie, la petite phrase, elle interdit le repos, la petite phrase juste, trop juste, qui ne peut pas être contredite, plus maintenant, c'est la pire nous ne pouvons pas la retirer de la plaie, elle y a sa place et il nous faut payer pour la bêtise qui nous l'a amenée, qui lui a ouvert la voie, la bêtise uniquement nôtre, qui nous a fait nous taire sur le moment, il nous faut alors payer pour ça, pleurer et espérer que le sommeil vienne enfin mais ça ne suffit jamais, contre la force de certaines petites phrases, les pleurs, jamais, les petits phrases comme ça, avec leurs niveaux de lectures nombreux qui ne se dévoilent qu'à mesure que la nuit avance, que la plaie suppure, augmentant notre douleur, notre veille forcée, la force de ces petites phrases, et puis le sommeil vient sans que nous le sentions, restent les petites phrases, et leur horreur informulable, encore présente au réveil.

nuit, 51

JS — 2015-07-22T05:20:16Z

La dispute éclate sous la chape d'anonymat et de nuit, le sommeil a déjà fait céder le barrage des émotions, qui pressaient derrière, à cette heure habituellement dévolue au rêve et à la sueur, elles se déversent et, dans ce mouvement, c'est à la fois le soulagement que tout cela casse enfin, et la haine de ne pouvoir empêcher cette boue, la haine de l'impuissance de la raison qui ne pourra revenir qu'après que le torrent sera sec, c'est à dire trop tard, quand les cris et les coups auront blessés sans oubli, sans pardon possible, laissant des marques dans les creux du cœur, défigurant les joies. Il faudra se reposer, pardonner, reconstruire, oubliant que non loin le barrage se reconstruit aussi, avec les mêmes fissures parce qu'il cédera à nouveau, on ne sait quand, ni comment, dans l'angoisse aveugle d'une autre nuit.